Procrastinar all the way.

Tener que estudiar, momento donde soy altamente productiva. Exceptuando la parte de estudiar.

Locuras lunares

Antes había bicicletas lunares. Exagero y mucho, cuando hablo en plural. 

Antes, había una bicicleta lunar. Mi (nuestra) bicicleta lunar.

No existían las facturas a mi nombre, vos no tenías que pagar el alquiler. Tener más de cincuenta pesos era impensable y si los había, no se sabía bien de dónde habían salido.

Los esfuerzos mentales son inútiles cuando se trata de reconstruir cómo llenábamos los días.

Estoy casi segura que intentábamos hacer algo, aunque no sabría expresar exactamente qué.

Por desgracia, la bicicleta lunar desapareció el día que nos enteramos que el CUIL poseía utilidad más allá de su condición numérica.

Ella no siempre fue lunar, de hecho nunca lo había sido. Su lunaridad se hizo presente de un minuto a otro, de forma tan imperceptible que me atrevo a asegurar que solo se lunarizó para mí. 

Es que vos siempre fuiste más de reírte, y yo siempre anduve cazando señales.

Una vez más me habías convencido de que era absolutamente necesario comprar cigarrillos a altas horas de la noche. Yo, que soy de analizar y no por eso tengo buenas ideas, decidí que podíamos ir si y solo si íbamos en bicicleta, bicicleta lunar.

Deberíamos haber caído en lo inviable de la idea cuando nos tomó quince minutos lograr estabilizarla para que le sea  posible transportar más de un ser humano.  O cuando nos caímos en una avenida, o más claro aun, cuando a lo que normalmente debería haberle llevado quince minutos ser finalizado, ya le sobraban veinte.

Yo creo, lo creí también ese día, que todo eso no importaba. No importaba porque hacía calor, porque parecía no existir nadie más en el mundo, porque nos caímos y más importante aún, porque nos reímos, y nada presenta mejor a un ser humano que saber de qué se ríe.

En fin, ahora no se sabe a dónde fue a parar la bicicleta lunar. Ojalá algún día los CUIL simplemente se extingan, porque solo así ella revelaría su escondite.

Martes como Domingos

Hay cosas que nunca deberían haber pasado, como Palito Ortega.

ficadosign

Era un día gris. Increíblemente las nubes nunca fueron tan blancas.
A veces el clima no es más que una sensación.
La sensación de que no hay tiempo, no alcanza, no se puede.
La redacción interior de todo lo que te llevó a ese momento. Todas tus carencias de responsabilidad agrupandose, y lo único que se atina a pensar es "Así no, ¿Por qué la culpa no me atacá antes de encontrarme en esta situación inabarcable?, ¿por qué, cuando debería haber tenido un atisbo de disciplina, me dediqué a mirar las flores?.
Yacen frente a uno miles y miles de reproches subyacentes, pero impresos.
La peor parte de la situación es que frente a la presión, solo se desea dormir.
Decidí abandonar la biblioteca, ese calor artificial de las estufas y el aroma a libro viejo, solo me invitaban a fantasear.
Te llamé desesperada, y tus palabras solo lograron hacerme sentir que ahora, le fallaba a alguien más.
¿Por qué será que uno, ante las capacidades que le designan los demás, simpre se siente un farsante?
En fín, como todo lo que me pasa (así como también lo que no me pasa), tenía que darse algo totalmente posible. Pero en mi mundo, siempre interpretado como algo fuera de lo común.
Y ahora sí, lo maravilloso.
Una vez más, a pesar de mi amplia experiencia en materia de trenes, tomé el tren equivocado. Acontecimiento que simplemente provoca esperar el siguiente en una estación totalmente desconocida.
Ahí estaba yo, desesperando, esperando y, como siempre, observando.
Cuando una frase saltó, casi de manera frenética de los escaparates de un puesto de diarios. Aquellos que cuentan con revistas prehistóricas que aparentemente nadie quiso, o simplemente el diariero solo desea mostrar y nunca vender.
"Lo que no es, podría llegar a ser".
Lo que no fue, siempre es, o lo que no es, me pasa.
Y a mi, que me encantan los significados insignificantes, me regaló una sonrisa.
En fín, el tiempo seguía igual de insuficiente, el material inabarcable.
La nota no reflejó más que eso, pero lo gris se escapó.

(estudiar a útimo momento, a veces, no es más que un tema climático)

AcEnto

A mi quizás me encantaría tener a quien consultar. Si yo pudiera descifrarlo me sentiría poco especial, ser especial es mi especialidad. Creerme especial es aun más facil que serlo.
Siempre me encuentro pensando algo fuera de lugar, o quizás si yo pudiera consultarte no se perderían mis pensamientos así, tan alados como están.
Mente en blanco, si no pienso, pienso que no pienso y entonces pienso. No no, no se puede concebir tal acrobacia mental. Si me hubieran explicado alguna vez lo dificil de no pensar pensar(te), lo hubiera considerado así y todo.
Y ahora todo se tradujo en buscarte un lugar. Ahora no, mañana tampoco, ayer no se podía.
¿En que lugar podría sentarte a esperarme entonces? Me encantaría contestar, pero contaba con tus respuestas, no así con las preguntas.

robo

"Elegir la propia máscara es el primer gesto voluntario humano. Y es solitario."

"Escribir es intentar comprender, es intentar reproducir lo irreproducible, es sentir hasta el final el sentimiento que de otro modo permanecería apenas vago y sofocante. Escribir es también bendecir una vida que no fue bendecida."

"Nací para escribir […] Cada libro mío es una estrella penosa y feliz. A esa capacidad de renovarme por completo a medida que pasa el tiempo la llamo vivir y escribir."

"Tengo varias caras, una es casi bonita, la otra es casi fea. ¿Qué soy? Un casi todo.- Incluso para los que no creen existe la pregunta vacilante ¿y después de la muerte? Incluso para los que no creen existe el instante de la desesperación: que Dios me ayude. En este mismo instante estoy pidiendo que Dios me ayude […] Que venga, Dios, que venga, aunque no lo merezca, que venga. Soy inquieta, celosa, áspera, desesperanzada, aunque tenga amor dentro de mí. Sólo que no sé usar amor, a veces parecen astillas. Si tanto amor recibí dentro de mí y continúo inquieta e infeliz es porque necesito que Dios venga. Que venga, antes de que sea demasiado tarde."

Clarice Lispector

Un cronopio es una flor.

Yo lo intenté, te juro que ésta vez puse todas las ganas de las que soy capaz. Pero no te entiendo, y creo que nunca voy a ser capaz de entenderte tampoco.
¿Qué necesidad podés tener vos de llegar así sin más, y casi casi arrebatarme mis sonrisas?. Habiendo tanto sádico (porque otro adjetivo no los describiría mejor) que disfrutan tu azotes, vos elegís instalarte justo justito encima mio.
Porque ni siquiera tenés un mínimo reparo como para situarte al costado. En útima instancia adelante, como para que yo te vea llegar. No, vos necesitabas caerme como una catarata polar. Porque sos así, egoísta, y obvio no creo que te importe mucho nada.
Otra vez sentir que mis manos perdian presencia, que mi piel olvidaba sus pigmentos. Ni hablar quiero de mis huesos, pobrecitos, pensé que esta vez no iban a dejar de sentir tu agresión.
Pero bueno, yo lo intenté y vos no te dejaste convencer. Creo que incluso te ofendiste, porque me maltrataste como nunca. Y no me vengas a decir que el amor, que las sonrisas, que las palabras. Esas son todas hazañas de la primavera, que a pesar de tu crueldad, a veces se escapa un ratito, para ilustrar el día como corresponde.
En fín, te quise encontrar tus virtudes, pero es tiempo de aceptar que hay cosas que solo existen para que lo dulce sea mas dulce, lo insólito más insólito, y lo inocente más inocente. A lo bello ni lo nombro porque personalmente creo que ese tipo de cosas no necesitan un antagonista para brillar. Una sonrisa es una sonrisa, y no necesita de la tristeza para encontrar partidarios.
Lo único que se me ocurre a tu favor es que tus estadías, solo se prolonguen unos meses. Y que por suerte tu maquiavélico plan de apagarnos un poquito, se quede sín refuerzos a último momento.
Y ahí si, ahi sí que todo vuelve a ser un regalo, por días como esos es que se amanece.